Debajo de la cabeza existen bichos
Tal como en el café alondras persiguiendo sus sueños.
Las mentiras son de papel cuando tienen que envolver alguna miseria robusta.
El hambre del calcetín no es nada comparada a la astucia de las hormigas cuando cargan infinitas veces su propia muerte.
Ayer es lunes hoy fue viernes
O
Los días los cuento con tenedores
De dos en dos
Una arrogancia de fibra pura que traspase tus tendones es cualquier mirada extraviada en el ojo del océano.

Necesite tres días para despertar y yacía la misma sed
La misma protuberancia en el iris del mundo
365 situaciones diferentes cada día para llegar a extrañar los mismos oídos que te escuchan.
En una piedra el universo se endurece y pierde su nostálgica morfología decimal.

Nada cierto en esta espuma roja que empuja el silbido de vida a mi corazón;

Conteo

12/29 10:30 Las palabras simplemente son meras raíces invisibles que salen de una mente inexistente
12/29 10:31 O un ejercicio liberador del conflicto intestinal que cargamos todos
12/29 10:32  Pulsar el hambre con un dedo
descubrir el sosiego en las teclas del silencio
12/29 10:33  El amor por una cosa del subterráneo pensamiento
12/29 10:33  Yo amo las paredes que se dejan escribir
12/29 10:34  Y acusó desobediencia a los temores
12/29 10:35 En el mar agrio del odio los peces buscan el río de su próxima muerte
12/29 10:36 Este poema no es tal
Es un preámbulo a todas las idioteces clavadas en un madero con raíces de un otrora jardín
[12/29 10:37 AM] Cristian Pinilla A: Dejame desvivir
mi yo clama mi sangre al corazon
[12/29 10:40 AM] Cristian Pinilla A: Pero en este juego de ideas viscerales el tiempo se detiene y descubro de soslayo el porqué la soledad es pertinente para el guerrero
[12/29 10:42 AM] Cristian Pinilla A: Mi guerra es en los interiores en las raíces y en los rincones oscuros de la materia

50 Sombras

No quiero escribir de “Ali baba y los 50 ladrones” o “50 lenguas de viaje submarino”, ni menos de “La vuelta el mundo en 50 días” y podría seguir “50 años de soledad”, “50 poemas de amor y una canción desesperada”, no!!!

quiero referirme a las 50 SombraS de Grey, de hecho no puedo decir mucho, no lo he leído y no tengo la intención de hacerlo, no por prejuicios, el caso es que tengo muchos libros pendientes en mi biblioteca mental, estoy en deuda con los últimos cinco ganadores del premio Nobel, solo por nombrar algunos la Canadiense Munro, el alemán Miller, la británica Lessing, el turco Pamuk, y el francés ganador el 2014: Modiano, sería un crimen tener tiempo para leer y olvidarme de estos maestros.

 Mi primer acercamiento al libro de E.L. James fue por mi hija que estaba ensimismada en la lectura,  lo bueno que es buena lectora y le perdonaba lecturas de la Stephanie Mayer, sabía que los cuentos de vampiros románticos eran hasta cierto punto inofensivos, pero ¡50 sombras de Grey!!!!

 ¡En una niña de 15 años!

Pero pudo más mí…; okey entérese por usted misma, que siempre tengo para mis hijas!

 Ahora una película es distinto, igual resuena en mi mente el éxito de taquilla, una película hecha con $ 30, $ 35 mdd que ya tenga $ 160 mdd en su primera semana de exhibición y países como EEUU,

Colombia y Chile rompa records de boletos vendidos por anticipado.  

¡Rotundo negocio!

Pudiera confrontar la película con el libro, pero tampoco está en mí gastar $10  y ver los resultados, primero tendría que leer y ya dije. 

Como sea el tema no me asusta, más bien me incomoda, no me interesan mucho lecciones de sadomasoquismo y cadenas, llaves, esposas, látigos, etc. Si le entro a un libro quiero alimentar el espíritu, no estoy hablando que sea un fariseo santurrón, pero mis tristes ojos no se quieren gastar en tales lecturas medias vacías según mi interpretación. Es mi  sana opinión, respeto a quienes admiran estas lecturas, tienen sus motivos, por algo son éxitos de ventas en muchos países, un fenómeno que está llenando alguna situación insatisfecha, especialmente en las mujeres y tal vez seamos los hombres los únicos responsables, no sé, el mundo va patas pa`arriba y sea está un respuesta lógica, estamos cansado de tanta politiquería, guerra, trafico, drogas, muertes, asesinatos, que nos dejamos llevar por fantasías que nos hacen desprendernos de alguna forma del mundo real y cruel, pero sinceramente no es música ni lectura para mis oídos, prefiero a García Marques, Allende, Vargas Llosa , hasta podría pasar a la J.K. Rowling con su mago de 7 libros y no sé cuántas películas . Pero en gustos…

¿Alguien podría imaginar que existe gente que no les guste J.R.R. Tolkien?  Y la saga de Jackson?  ¡Increíble pero existen!

No me alejo del tema, es cierto que 50 sombra de Grey tiene, poder, dinero, sexo y lujuria, recetas que para muchos que la hace interesante, Not for me! mi hija tiene argumentos, defiende la trama y que el amor puede más que el placer, dice que son tres libros y que al final terminan felices viviendo con sus hijos. ¿Será que todos van al cine  por eso? 

Nadie nace por nacer

Imagen de Internet

Ruega 
ruega ruega y ruega
por nosotros 
pájaro de la noche...

—todo es igual a nada—

¿ tus caminos deberían ser mis caminos, Señor?
lo sé
Navegante de aguas humanas
y el lodo de la mente
el fuego de las palabras
de la cama
vente vente vente
tan pronto como quieras.

-Navegante de tierra y asfalto: -
ruega ruega y ruega
por nosotros
&
pájaro de la noche que ya no quiere alumbrar la piel...

Una mosca se detiene
con su vuelo de hada infernal
en mis narices y se hace la humana
tan humana que la ven...
tiene alas de odio y patas de furia
cierta ocasión el del madero habla...
la oración es la misma
io el vientre tiene espinas
ioa saber
a saber
saber
nadie nace por nacer
nadie nace por nacer...

El tedio del amor

Valparaiso, Diciembre 2012

Cielo;

al atardecer maduran

las conversaciones.

Te digo que soy un túnel largo

al otro lado del puente no existen palabras.

Pero insistes en el silencio de piedra

la mirada perdida en el horizonte

una abismante claridad tu respuesta.

Hace cuanto que este amor se arrastra

se esconde en los pasillos ruborizando jardines

y se diluye entre sabanas el deseo

acordonando besos que solo tocan;

el ritmo inestable del tedio.

Y tarde

al asumir el daño nuestro

nos queremos desprender del otro

pero existe la costumbre de seguir juntos

que nos hace vivir los años sin esperanza

hasta que el cuerpo entienda que;

"amor"
es la palabra no descrita...

Es ella

CERRO SANTA LUCIA, SANTIAGO DE CHILE, 2011

Navega tu vocal, mujer de madera y astilla,
flujo de sangre que bombea, cisne que vuela
al ritmo transparente de la noche consonante.

Cuerpo de ángel, estrofa sembrando la semilla,
voz que hace suspirar el cielo en un instante,
melódica magia de verso interior que crece.

Reloj de arena, mar de vidrio, es ella;
ave de cartón en vuelo de arte mayor
el segundo eterno de la rima abismante
por donde la prosa suspira latiendo fuerte.

¿Recuerdas?

Valparaiso, 2012

¿Recuerdas? 
las frutas de nuestra vida
el sigiloso espacio 
entre tu iris y la pared
los panes que se mordieron 
con ternura
y el monte difuso con sus nieves
eternas.

Nadie sabe
la miel que existe
al borde de tu cintura
ni los contornos de algodón 
que sobreviven en los labios
¡nadie!

Un dia los sabores 
se apagan
se gastan 
como camino viejo y nos recostamos 
en fotografías viejas 
que hablan en pasado.

Nuestro tiempo que emigra 
hasta otros cielos
ahora la tarde es tan larga y perezosa
los libros pesan demasiado
el agua es escasa
la tormenta es violenta 
se apaga las miradas
y el viento ya ni silba;

"los círculos que antes eran corazones
ahora 
son esperanzas secas..."

Autoretrato

El famoso indio-pícaro 

Me parece tener oídos en los ojos
miro más que nada para escuchar ensordecer
uno que otro murmullo de hojas afeitadas.

Tengo el aspa abierta de mis manos
para someter al imperio de mis dedos;
minúsculas caricias proveniente
de extranjeras miradas.

Respecto de mi boca; oscuras muecas
ella sabe callar cuando se lo piden.

los amigos de mis enemigos me dan
consejos inapropiados con sus miradas.

—suma y sigue—

Es hastió la torpeza de mi escritura,
me gané uno que otro premio de amigos
generosos.

No tengo nada más que decir de los hombres. 
Confío en mi perro

De mis mujeres se cuentan muchas historias;
llevo a mis hijas en la sangre,
también la escopeta.
¿Como alejar los pájaros que adornan mi árbol genealógico?


¿en qué momento se me escapo la vida?

¿cuántos minutos tengo de aquí a la eternidad?

De mi madre no escribo poesía;
siempre me dan ganas de llorar...