Nadie nace por nacer

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Ruega 
ruega ruega y ruega
por nosotros 
pájaro de la noche...

—todo es igual a nada—

¿ tus caminos deberían ser mis caminos, Señor?
lo sé
Navegante de aguas humanas
y el lodo de la mente
el fuego de las palabras
de la cama
vente vente vente
tan pronto como quieras.

-Navegante de tierra y asfalto: -
ruega ruega y ruega
por nosotros
&
pájaro de la noche que ya no quiere alumbrar la piel...

Una mosca se detiene
con su vuelo de hada infernal
en mis narices y se hace la humana
tan humana que la ven...
tiene alas de odio y patas de furia
cierta ocasión el del madero habla...
la oración es la misma
io el vientre tiene espinas
ioa saber
a saber
saber
nadie nace por nacer
nadie nace por nacer...

El tedio del amor

Valparaiso, Diciembre 2012

Cielo;

al atardecer maduran

las conversaciones.

Te digo que soy un túnel largo

al otro lado del puente no existen palabras.

Pero insistes en el silencio de piedra

la mirada perdida en el horizonte

una abismante claridad tu respuesta.

Hace cuanto que este amor se arrastra

se esconde en los pasillos ruborizando jardines

y se diluye entre sabanas el deseo

acordonando besos que solo tocan;

el ritmo inestable del tedio.

Y tarde

al asumir el daño nuestro

nos queremos desprender del otro

pero existe la costumbre de seguir juntos

que nos hace vivir los años sin esperanza

hasta que el cuerpo entienda que;

"amor"
es la palabra no descrita...

Es ella

CERRO SANTA LUCIA, SANTIAGO DE CHILE, 2011

Navega tu vocal, mujer de madera y astilla,
flujo de sangre que bombea, cisne que vuela
al ritmo transparente de la noche consonante.

Cuerpo de ángel, estrofa sembrando la semilla,
voz que hace suspirar el cielo en un instante,
melódica magia de verso interior que crece.

Reloj de arena, mar de vidrio, es ella;
ave de cartón en vuelo de arte mayor
el segundo eterno de la rima abismante
por donde la prosa suspira latiendo fuerte.

¿Recuerdas?

Valparaiso, 2012

¿Recuerdas? 
las frutas de nuestra vida
el sigiloso espacio 
entre tu iris y la pared
los panes que se mordieron 
con ternura
y el monte difuso con sus nieves
eternas.

Nadie sabe
la miel que existe
al borde de tu cintura
ni los contornos de algodón 
que sobreviven en los labios
¡nadie!

Un dia los sabores 
se apagan
se gastan 
como camino viejo y nos recostamos 
en fotografías viejas 
que hablan en pasado.

Nuestro tiempo que emigra 
hasta otros cielos
ahora la tarde es tan larga y perezosa
los libros pesan demasiado
el agua es escasa
la tormenta es violenta 
se apaga las miradas
y el viento ya ni silba;

"los círculos que antes eran corazones
ahora 
son esperanzas secas..."

Autoretrato

El famoso indio-pícaro 

Me parece tener oídos en los ojos
miro más que nada para escuchar ensordecer
uno que otro murmullo de hojas afeitadas.

Tengo el aspa abierta de mis manos
para someter al imperio de mis dedos;
minúsculas caricias proveniente
de extranjeras miradas.

Respecto de mi boca; oscuras muecas
ella sabe callar cuando se lo piden.

los amigos de mis enemigos me dan
consejos inapropiados con sus miradas.

—suma y sigue—

Es hastió la torpeza de mi escritura,
me gané uno que otro premio de amigos
generosos.

No tengo nada más que decir de los hombres. 
Confío en mi perro

De mis mujeres se cuentan muchas historias;
llevo a mis hijas en la sangre,
también la escopeta.
¿Como alejar los pájaros que adornan mi árbol genealógico?


¿en qué momento se me escapo la vida?

¿cuántos minutos tengo de aquí a la eternidad?

De mi madre no escribo poesía;
siempre me dan ganas de llorar...

Mi Viejo

Mi Viejo

En esas lagunas de la vida, 
en esas nostalgias
que se quiebran
abundantes canas y el sol calentando los
huesos
el alma no responde al vacío; cuando los mares
mentales
hacen su fiesta en la cabeza,
y yo sólo sea un viejo mirando añoranzas,
un desmemoriado y olvidadizo cuerpo tiritando
las escaleras tan altas
una casa abandonada
un pobre hombre cansado de andar por los jardines,

¿por qué segundos de la vida? 

¿Dónde el misterio?

los años , mis hijos, y el amor de mi vida,

y esta soledad que me ahoga...

Amor de invierno

Mascaron en la casa del Poeta Pablo Neruda en Santiago

Una es la hoja que cae en el sendero

y otra

la causalidad de tanta nostalgia indeleble

los pastos se rinden al imperio de la nieve,

se acuesta el agua en su congelamiento;

son cuchillos que rozan las mejillas

o el beso escarchado a través del vidrio.

Un fuego lento/ una especial leña/y tu regreso a casa...

Caen los abismos como gotas en el techo,

se interrumpe el sonido de dolor 

desde el cielo

una tormenta que canta con su voz profunda;

es el mar que se abre paso por ríos congelados,

sigo esperando tu pálida corbeta 

que atraque en mi puerto,

ser un viento de polares razones

una escarcha 

que aturda el celofán de tus labios

y el rincón mas lejano del corazón 

se recubra de calor inmenso

y para hacer el sentimiento semilla 

incubando veranos

y me duerma esperando el sol de los enamorados.